25 de Abril de 1974

Acabei de ver um programa de homenagem ao Zeca Afonso na TV feito na Galiza, e fiquei com vontade de escrever. Não sei bem o quê. Mas a vontade é grande. É daquelas coisas que crescem cá dentro e que a partir de um certo tamanho precisam de sair. De alguma maneira. Então vieram-me à lembrança algumas memórias de 25 de Abril de 1974, um dia claro, bonito, com uma das mais belas alvoradas de sempre. A maior parte das pessoas preparavam-se para mais um dia tristonho, cinzento e escondido. Muitas pessoas esperavam, em celas de prisões, por liberdade. Muitas pessoas esperavam que os seus filhos não morressem em África. Muitas pessoas preparavam-se para mais um dia em que falariam às escondidas de outras pessoas. Muitas pessoas faziam contas às suas vidas e preparavam-se para sair de Portugal, também às escondidas, à procura de uma vida melhor ou para evitar que os seus filhos fossem para a guerra. Havia ainda alguém que imaginava o dia em que poderia sair à rua e gritar. Gritar tudo, muito, sem contenção, tudo o que lhe ia na alma. E que era bastante. Nessa manhã, porém, a luz do sol era diferente. Mais brilhante, mais clara e mais nítida, e com um poder mágico de fazer sorrir as mulheres e os homens, os velhos e os novos, os gordos e os magros, os altos e os baixos, os feios e os bonitos, os brancos, os pretos, os azuis, os amarelos, os verdes, os vermelhos e até os roxos. Então toda a gente veio para a rua. Era ver para crer. Para crer que era desta. Era desta que ia acabar a noite longa, os dias sem luz. Era desta que Portugal ia começar a ser justo, amigo do próximo, instruído, culto, saudável, crescido, desenvolvido, livre. Já os soldados estavam na rua. Desde bem cedo, ainda madrugada, os soldados saíram dos quartéis e dirigiram-se para os locais onde as sanguessugas moravam, essas sanguessugas que se alimentavam do povo e o enfraqueciam. Que faziam do povo, um povo triste, sem garra, sem sonhos. Para depois melhor poderem pisar, humilhar, prender ou matar, sempre que fosse necessário. O povo apercebeu-se imediatamente e juntou-se ainda mais nas ruas, agora ao lado dos soldados. Era preciso ajuda? o povo está aqui, ao vosso lado, para o que der e vier. Vamos aproveitar, não haverá outra oportunidade. Os soldados agradeceram. Agradeceram a força do povo, que era muita, era tanta força que era desconhecida por muitos até então. Os soldados agradeceram as sandes, a água, o vinho, as sopas, os sorrisos, as palavras de incentivo. Mas sobretudo a alegria. A alegria imensa que rejuvenesce, que não mente porque é franca, que nos enche o espírito de ideias e projectos e que nos dá o dom da compreensão quando olhamos para o outro e nos vemos a nós próprios. De repente, alguém trouxe cravos. Vermelhos. E as pessoas agarraram nos cravos e puseram-nos nas pontas das espingardas.

José Leitão, 25 de Abril de 2007

A melga e o anarca

Era uma vez uma aldeia muito pobre, situada entre um próspero reino e uma grande fábrica de cimento cujo nome era Allgarve.

Todos viviam razoavelmente infelizes, governados por um idiota a quem chamavam nomes sempre que podiam.
Para mitigar as tristezas, os habitantes da aldeia costumavam encontrar-se junto do sino e de lá partiam à aventura, blogosfera fora, contando uns aos outros histórias disto e daquilo, muitas mais disto.

Um belo dia, estava um anarca a anarquizar uma mensagem quando, pela janela, sorrateira, pata ante pata, uma melga enorme de pernas esguias e corpo escuro, bronzeado do sol, lhe poisou na bochecha esquerda.
O anarca sentiu uma picadinha…logo seguida de outra, e parou de anarquizar.
Já só avistou a melga de relance. Esta, como havia chegado, assim se esfumara, confundindo-se com o tom amarelecido das paredes do quarto do anarca. Ria baixinho, marota, esperando muito agachada que a baba crescesse na bochecha da vítima que escolhera nessa noite.

O tempo correu, a melga não se mexeu e o anarca começou a sentir um calorzinho gostoso a percorrer-lhe o corpo. Em vez de comichão, a baba produzia-lhe uma agradável sensação que nunca antes experimentara. E era mesmo bonita, transparente e cintilante ao mesmo tempo, como uma bolinha de sabão.

E a partir dessa noite, a melga passou a visitar o anarca e a picá-lo, a picá-lo, e a ouvir a sua voz forte tornar-se meiga sussurrando-lhe:
- Ai…pica…pica…minha melguinha…pica mais!...ai…ui…

Assim seguiram durante o verão, até que um dia, cansados daquelas picadelas no silêncio do quarto e às escondidas, resolveram passar a encontrar-se junto do sino da aldeia.
Os dois, agarrando-se às cordas do sino, faziam o badalo bater e o sino tocar, tocar… e o sineiro dizer:
- Hum! Aqui há namorico pegado…um destes dias vou tocar a casório…

Estava certo o velho sineiro da aldeia. Na primavera seguinte, com o rebentar das primeiras flores, a melga delgada e o anarca, homem cujo único vício era muito fumar, acabaram por casar.
E foram muito felizes junto das suas 12 bolinhas de sabão, umas mais delgadinhas e transparentes e outras mais escuras e amarelecidas, parecidas com bolas de fumo.

FIM

- Um anarconto original de: JPG - o sineiro (www.osinodaaldeia.blogspot.com)